bruja

Viva el reciclaje.

Vengo llegando. No veo nada porque no hay luz y escucho The Cutter, de Echo & The Bunnymen, si, te dan ganas de cortarte las venas. Sigue Godzilla de Niña:

Supersonico,
vientre electrónico,
todos en armonía diciendo
piénsalo muy bien
no arruines
todos los momentos felices

Una noche de 2006, decidí que le iba a llenar el ipod. No lo hice, pero si le puse la lista que estoy escuchando. Él se iba a Alemania, a seguir a la selección a ese mundial al que medio-mundo-fue-menos-yo. En ese momento no me había dado cuenta de lo enamorada que podía estar de él. Yo había entrado a trabajar a un despacho. Esa vida horrible de abogado litigante que factura 15 horas al día resolviendo pleitos ajenos. Todos los días me conectaba al messenger esperando que él apareciera. Era un viernes, no recuerdo la fecha, pero recuerdo que él venía de un fanfest, totalmente borracho y no tuvo mejor idea que meterse en un café internet de Munich, conectarse y escribirme/decirme: "Con su traje de dinosaurio ahora se siente Godzilla" para seguir con un "bruja si aterrizas con tu escoba un dia en mi balcon ve con cuidado yo disparo siempre al corazón", "Hola chamaca, deberías estar aquí, extraño hablar contigo". Apareció. Se fue. Me quería poner a llorar.

Yo, a sus pies. Otra bruja del montón.

Fucking Sabina. Fucking mundial. Malditas exnovias locas.


Yo queriendo salir corriendo.

Yo no queriendo aceptar que me enamoré como no se debe.

Yo organizándole homenajes a los caídos, como si fuera Francisco Franco y tuviera un ocioso valle a mis pies.

Y heme aquí, tres años después, escribiendo cosas más azotadas que bruja en la inquisición, pero contenta, starting over.

sala de espera

Sin novedad en el frente.

Bueno. Si hay novedad: el sábado encontré un karaoke piterísimo muy cerca de mi casa. Lástima que no sea after como el Pedro. O quien sabe, a lo mejor el Pedro con las nuevas reglas ya no es after... ¿alguien sabe si sigue siendo after?. El sábado decidimos -en honor a la cumpleañera Lapuente- introducir una nueva canción a nuestro repertorio: Amor de Hombre.

Aaaaaaayyyyy amooooooor de hooooooooooombreeeeeee, eestaaaaaaass llegaaaaandoooooo y ya te vaaaas unaaa veeeeez máaaaaaaaaaaaaaassss

Amor de Hombre -y Mocedades en general- me hace pensar en la estudiantina del Asunción, en mi falda azul incomodísima, la horrible faja esa rosa que alguien insistió en ponerle al uniforme, todas las noches coloniales de la historia: la salle, el simón, el miguel angel, el colegio méxico, más de la salle, el florida, y mi espantosa intervención cantando el himno de la escuela sola en el escenario (¿yo? ¿solista de la estudiantina? ¿con mi gracia de elefante? no se que estaba pensando el director). Ah pero como nos gustaba cortarnos las venas a ritmo de Tómame o Déjame (en nuestras primeras pedas siempre sonaba y llorábamos como si fueramos cuarentonas engañadas) o Quien te cantará con esta guitaaaarraaaaa.

Creo que cualquier cancíón que tenga una frase como "no preguntes por qué ni por qué no porque estoy hablando yo" debe ser tomada en serio. La neta.

Pero ya me desvié. Si hubo novedad en el frente. También reapareció el guapo. Digo, fue una platiquilla inocente en el chat del facebook pero yo me alboroté cual quinceañera en concierto de los Jonas Brothers -o cual yo viendo a Robert Pattinson- porque pensé que nunca más iba a saber de él. Me gusta y me cae re bien, hasta por el facebook es buen pedo. Amo sin control que la vida me sorprenda, por más cursi y pitero que esto suene.

Hoy, volvimos al frente sin novedades. Me urge trabajar.

No puedo actualizar mi ipod porque está configurada con Mac y me da terror que un click en "Restaurar" provoque una pérdida irreparable (sin backup no soy nada) asi que no he podido subir ni canciones ni hacer listas. ¿Alguien tiene un buen link para bajar discos? me urge bajar el 21st Century Breakdown. Bien podría ser ese el nuevo título de mi blog. Crisis nerviosa del sigo 21 a ritmo de punk.

Ya me desvié otra vez.

Ángela está de viaje y no tiene una lista para volar en aviones. Yo estoy obsesionada con los aviones y con los aeropuertos, así que le prometí postear una lista para aviones.

A veces no podemos hacer lo que deseamos. A veces se vale vivir a través de lo que otros cuentan.

Primero había pensado en una lista que se llama Triste muy triste en un avión, pero lo que menos quiero hoy es escuchar música triste así que la cambié por Sala de Espera.

Me gustan los aeropuertos pero me gustan más las salas de espera.

La sala de espera es ambivalente, la sala de espera tiene doble moral. En la sala de espera hay gente que está llegando y gente que se está yendo. La sala de espera lo mismo es el principio que el final. Ya sea de ida o de regreso, todo lo que le sigue a una sala de espera es desconocido, incierto, con ese olor increíble y tan particular que sólo encuentras en algo nuevo.

Uno tarda en reconocer los principios y los finales. Uno suele confundirlos mucho más de lo que podría parecer.

Esta lista fue creada a mitad de un principio -o a mitad de un final- en la sala de espera del aeropuerto internacional Mariano Escobedo. Estaba muy emocionada, estaba muy enamorada pero la conciencia me remordía brutal. Acababa de escuchar esto en It's Late:

If I take you tonight,
is it making my life a lie?
Oh you make me wonder
Did I live my life right?.

Años después, de repente me descubro haciéndome exactamente esa pregunta: ¿el llevarte esta/esa noche convierte/convirtió mi vida en una mentira?, ¿He vivido mi vida en la manera correcta?.

It's late (for so many things)
You should live your life right.

Hoy tengo ganas de sentir la incertidumbre de la sala de espera. Encontrarme con algo desconocido, incierto y nuevo.

Sala de Espera
Caught by the fuzz- Supergrass
Jumbo- Underworld
I Heard It through The Grapevine- Kaiser Chiefs
My Favorite Mistake- Sheryl Crow
There's No Other Way- Blur
Out of Control- Chemical Brothers
Regret- New Order
Dreaming of Me- Depeche Mode
It's a Living Thing- Electric Light Orchestra
It's Late- Queen
Race for The Price- Flaming Lips
Turning Japanese- The Vapors
The Ledge- Fleetwood Mac
This Time- INXS

bicicleta

Hoy tenía toda la intención de subirme a una bicicleta e ir a Chapultepec y la burocracia no me dejó.

En realidad no fue la burocracia, porque una de las cuatro definiciones de la palabra "burocracia", según el Diccionario de la Real Academia de la Lengua, es "administración ineficiente a causa del papeleo, la rigidez y las formalidades superfluas" pero no dice nada respecto de "gente insensata y/o huevona".

(A veces pienso que este blog ya se debería de llamar "Mi vida en crisis" o "Todo me sale mal" o algo parecido).

Resulta que hay un puesto de esos en los que prestan bicis a unas cinco cuadras de la casa. Ya estoy a punto de cumplir seis meses de desempleo y no he movido un dedo, así que decidí, aprovechando que la tarde estaba bonita y que me pasé media mañana llorando gracias al funeral del rey del Pop y la interpretación de I'll be there de Mariah Carey (nunca pensé que algo con Mariah Carey involucrada me hiciera llorar), caminar hasta el puesto y aventurarme al intrépido mundo de los que andan en bici. Cabe destacar que su servidora tiene más de ocho años de no subirse en una bici y NUNCA ha manejado una bici fuera de algún parque, razón por la cual estaba un poco nerviosa.

Llego a la Cicloestación esta, justo a las 4:30, corriendo porque sabía que Chapultepec lo cierran a las 5 -y seguro me iba a tardar más de 20 minutos en llegar por el terror de cruzar Revolución en dos ruedas- e interrumpo el importantísimo juego de baraja española del individuo que estaba ahi sentado -a quien no le pareció en lo absoluto mi interrupción:

- Hola ¿Qué necesito para que me presten una bici?
- Dos identificaciones
- Dos? es que nada más traigo una y ya son las 4:30
- No, son las reglas, necesitas dos.
- Bueno, ahorita regreso.

Para esto, yo como "buena" abogada ya me había leído todo el contrato impreso en una de las paredes de la cicloestación y había visto que el último préstamo de bicis era a las 5 de la tarde y sólo duraba una hora. Salí corriendo -otra vez- a mi casa para agarrar mi licencia y poder cumplir con mi objetivo.

Llego en calidad de trapo aplastado a la estación, sudando como cochinito, e interrumpo nuevamente el juego de baraja:

- Ya. Traigo mis dos identificaciones.
- Uy, es que a las 4:30 dejamos de prestar bicis.
- O sea como, vine hace 15 minutos, eran las 4:30 y no me dijiste nada.
- ¿Me preguntaste hasta que hora se prestaban las bicis?
- No, pero te dije que eran las 4:30 y podrías haber tenido la cortesía de evitar que me fuera corriendo hasta mi casa, además aquí al lado dice que a las 5 es el último préstamo.
- Si, pero el jefe dijo que la regla es a las 4:30 y tu no me preguntaste nada.
- Pero este es un contrato de adhesión y dice a las 5 y me podrías haber avisado que ya no prestabas bicis...
- Mira, esto es privado y no hay con quien te puedas quejar, son las órdenes del jefe
- ¿Y quién es tu jefe?
- Un jefe, si te late, te la presto treinta minutos, digo, si te late.
- Bueno, que otra.
- Tienes que llenar esto- y me da el tal contrato
- Pero aquí dice que lo tienes que llenar tu...
- Si, pero yo estoy muy ocupado. Digo, si quieres hacer las cosas como dicen las reglas.
- ¿Las reglas que puso el jefe y que se saltan el contrato?

Ya. Lleno a toda velocidad mi nombre y el número de mi licencia y de la credencial del IFE y todo, se lo doy, se lo entrego y me dice:

- Mmmm, este no es el número de la credencial del IFE, es este de aqui atrás. Tienes que llenar otro formato y ya solo te quedan veinte minutos.
- ¿No lo puedo tachar?
- Son las reglas, si quieres una bici tienes que hacer las cosas como se establece.
- Es que para cuando termine me van a quedar diez minutos.
- Pues porque tu no quieres cumplir las reglas.

SABES QUE????? TRÁGATE TU BICIIIIIIIIIIIIIIII.

AH! Y MAÑANA VOY A VENIR OTRA VEZ A PEDIR UNA, PORQUE NO TE VAS A LIBRAR DE MI

No es que yo sea una neurótica. Es que la gente me provoca.

(nota del autor: la queja no es porque yo haya llegado tarde y por eso no me prestaron la bici. La queja es porque el joven que me atendió no fue capaz de informarme desde el principio que ya no había préstamo de bicis)

de conclusiones

Conclusión 1: es más sencillo -mucho más- estar emputada que estar triste.

Conclusión 2: es mucho más fácil odiarte que extrañarte. (y más productivo).

Conclusión 3: Juan Osorio nos quiere ver la cara de pendejos poniendo a Armando Araiza en papel de veinteañero.

Conclusión 4: True Blood es una gran serie.

Conclusión 5: sin mis amigos no soy nadie.

Conclusión 6: Hay que desconfiar de cualquier shot que contenga Absinth.

Conclusión 7: Arrasó el PRI (Ojalá Germán Martínez y César Nava tengan diarrea).

Me voy al cine a ver Public Enemies (y por mi dosis semanal de guapo en pantalla grande).

calamaro

Primero: el foro condesa es un gran lugar para ver conciertos. Gran. Ahí si es íntimo y no mamadas. Y se escucha poca madre.

Segundo: Andrés Calamaro se reivindicó. Como los grandes. Tocó cabrón. Empezó con la parte de adelante, de repente salió Los Aviones, pasó por Tu me estás Atrapando Otra Vez, cerró con Sin Documentos. Y todo el tiempo lo tuve a dos metros. Increíble. Se la mamó. Aunque no tocó Te Quiero Igual. Aunque un par de pendejos se hayan madreado al principio de Sin Documentos y Calamaro haya tenido que interrumpir el concierto para decirles que se calmaran o se salieran (imsginense lo chiquito del lugar que el cantante para las madrizas) estuvo muy bueno.


Tercero. Por azares del destino terminé en el Imperial, en el after party del concierto. Estaba yo pacientemente esperando a que bajaran con mi pulsera cuando pasó junto a mi Calamaro. Así: Andrés Calamaro enmedio de la nada en el Imperial. Con un guardaespaldas y nadie más. Me le acerqué, lo tomé del brazo y le dije: "me puedo tomar una foto contigo? Porfa?" Su respuesta fue un rotundo No.

TE CAE???

(cabe destacar que soy tan pero tan ranchera que nunca pido fotos con nadie, pero esta no la podía dejar ir)

No. Y no fue un "no" buen pedo, nel, fue un "no" mamonsisimo. Me quedé helada.

Que se hace en estos casos? Se llora? Se olvida?

novedades

Pus si. Sobreviví al temido Vive Latino 09, pero hoy tengo fiebre y un grípón de miedo.

Sábado.
- Abrieron un bar chingón en el que se puede tomar vodka y comprar perlas negras. Qué bueno que lo abrieron hasta este año si no ya me habría muerto de una congestión alcohólica.
- Nos sobraron miles de boletos y nadie quiso ir.
- El sábado fue muy raro, me costó la ausencia, me costó adaptarme, más cuando llegué y lo primero que me encontré fue a los amigos de Palito, el hermano chico del innombrable, dos chavitos de 19 años que me caen re bien.
- Kinky sigue sorprendiéndome.
- Zoé equis. Me debí mover a Disco Ruido.
- Jaguares estuvo de lágrima. De 15 canciones que tocaron 11 fueron de Caifanes. Mátenme Porque Me Muero de los mejores momentos en los diez años del festival. Memorable y estremecedor, así de querer llorar y gritar de emoción. Ese también fue el momento cúspide de mi extrañamiento.
- Andrés Calamaro estuvo para llorar pero de tristeza, porque no fue su mejor noche. No entiendo la necesidad de sacar sus canciones menos populares (y de hueva) cuando sólo tiene una hora de actuación y la banda está con la piel chinita después de escuchar No Dejes Que. No me gustó y se que suena a blasfemia, pero, por lo menos, su concierto horrible hizo que todo fuera más soportable y que me arrepintiera de no ver a la Lupita.
- No llovió y estuvo chingón.
- Me di cuenta de que no le entiendo mucho a la Castañeda y su performance de antorchas y gueyes enmascarados.

Domingo
- Estuve a punto de vender mi boleto, estaba agotada y seguía de malas. Que bueno que no lo hice.
- Otra vez sobraron boletos, acabamos Loreto y yo yendo solas.
- Me volví a encontrar a los adolescentes, que estaban eufóricos porque iban a ver a Molotov. Me recordó lo chingón de tener 19 años y descubrir a una banda como Molotov.
- Llegué muy tarde y escuché a la gusana y a división de lejos, con un vodkita en la mano.
- Molotov estuvo cabrón pero les urge dejar de anunciar cosas y sacar un disco decente, como los de antes, no tienen nada nuevo que mostrar. Como sea, Here we come sigue siendo un gran momento,sobre todo cuando cantan "Pumas Tricampeones".
- Los Cadillacs. Empezó a diluviar justo a la primera rola y la lluvia en el Foro, en el Vive hace que todo se vea diferente. He escuchado que a mucha gente no le gustó la actuación de los Cadillacs, que fueron autocomplacientes y sobrados. Si, no le echaron ganas suficientes, pero me gustan por definición y está en chino que me la pase mal viéndolos, menos si Ayeyo está baile y baile junto a mi.
- Los 22 segundos que hay entre el minuto 3:52 y el 4:14 de Mal Bicho fueron muy fuertes. Silencio total para pasar a todos los gritos y saltos posibles. Digo no, digo no, digo no. Como exorcismo. Entran en mi lista de mejores momentos en el VL.
- Calamaro al final mal, mal, mal. No se que les costaba tocar La Parte de Adelante, sorprender y causar histeria colectiva. Hubiera estado chingón, pero seguro les dio hueva.
- Primera vez en cuatro festivales que salgo sobria y entera del Foro. Hasta rara me sentí.

Al final me divertí mucho. Resulta que a los adolescentes me los dejaron botados en el Foro y les dimos aventón. Imaginense la escena. Los mismos dos chavitos de 19 años, un nuevo agregado de 16, los tres medio pedos y nosotras tres: Loreto de 32, yo de 30 y Aye de 28 intentando salir del Foro Sol. Me sentí Steve Zizzou en Life Aquatic cuando les da órdenes a gritos a los becarios del tipo "Hey intern! get me a campari on the rocks!" y los chavitos salen corriendo por el campari, aquí era yo gritando "a ver! adolescentes! no se me pierdan! en fila india por favor!", y los tres se me pegaban y me decían Si! perdón!... COMO VIL MAMÁAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!! jajaja.

Después imaginen a los mismos seis personajes amontonados en un Ibiza, intentando salir del tráfico de la calle 37, cansados, cansados. Los pobres adolescentes venían muertos de pena por haber pedido raid, entonces a Aye le pareció buena idea romper el hielo platicando la siguiente anécdota:

A: buenooo, no se sientan mal porque les llevamos tantos años! el otro día en un reven conocí al primo de no se quien, que tiene también 18 años y pues que le doy unos besos, y ahi estaba yo encantada con el chavito, hasta que voy de atascada y le digo "obvio te vienes a dormir a mi casa, no?" y el chavito todo chochiii (Nota del autor: "chochi" es una expresión que mis amigas y yo usamos en vez de "ay mi vidaaa" y cosas por el estilo) me dice "va! dejame le hablo a mi mamá para pedirle permiso" -en este momento de la anécdota las tres estábamos riéndonos a gritos- ya, se sale del reven y regresa a los 5 minutos y me dice todo triste "es que mi mamá no me dio permiso".... CHOCHIIIIIIIIIII, TENIIAAA 18 AÑOOOOOOSSSSSSS

(Justo cinco minutos antes, adolescente 3 (el más chico) le había dicho a adolescente 2 "guey, guey, ¿ya le hablaste a mi mamá para avisarle que seguimos aqui????").

La anécdota rompehielo se convirtió en maratón de carcajadas.

De repente ya estábamos hablando de que no entendíamos porque a las chavitas se les complicaba decir la palabra "pene" cuando Adolescente 1 dijo en voz bajita "no pues si me da un poco de pena decir "pene" enfrente de ustedes". Y yo NOOOOOOO!!! porque te da pena???? -como diría mi hermana- si aquí somos adultos y a las cosas les decimos por su nombre, al pene, pene, a la vagina, vagina, nada de mi pipi o mi eso, o mi no se que, no mames.

Mmmm. No. Pues es que no eramos todos adultos.

Y asi nos pasamos todo el camino, molestando a los adolescentes.

Ya cuando estábamos llegando a casa de adolescentes 2 y 3, pasamos por mi ex escuela que es la misma en la que estudiaron y estudian ellos cuando se me ocurre dejar nuestras anécdotas de Mrs. Robinson: "resulta que una vez, cuando iba en quinto de prepa, teníamos exámen final de computación, nadie había estudiado, entonces a Nacho y a mi se nos hizo buena idea hablar y decir que había una bomba, le di mi tarjeta de teléfono y...- cuando me interrumpen los gritos de los adolescentes QUEEEEE QUEEEEEEEE??????????????
LO DE LA BOMBAAAAAAAAAAAAAAAAAAA ES BROMAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA???????????? FUISTEEEEEE TUUUUUUUUUUUU?????? YO IBA EN KINDER Y NOS TUVIERON TODA LA MAÑANA EN EL SOOOOL SIN COMEEEER LUUUNCH!!!!!!!!

Adolescente 3 estaba indignadísimo: "No manches, todos los años nos dan una plática aburridísima y nos cuentan la misma historia de que una vez pusieron una bomba en la escuela y tuvieron que evacuarla toda, y se llama Alerta Naranja y entonces todos los meses hay simulacro de evacuación porque no vayan a poner una bomba y TU FUISTE LA CULPABLE DE LA ALERTA NARANJA???????????"- Y asi siguieron los reclamos hasta que llegamos a su casa.

Casi choco de tanto que me reí. Les juro que nunca me había sentido tan famosa.

Cuando se bajaron del coche, nos seguíamos riendo. Estoy convencida de que hubo un momento en el que los adolescentes pensaron que las treintonas los iban a secuestrar y a violar.

Pop

Eran como las 4:50, venía manejando y mentando madres porque no me podía estacionar (desde que reorganizaron la UNAM es imposible estacionarse, me gustaba más cuando el circuito era territorio de nadie) cuando la Reclu dijo: "Parece que Michael Jackson murió". Casi choco. A los 3 minutos lo confirmó y puso "The way you make me feel".

Recogí mi citatorio para el examen profesional en estado completo de shock.

La primera vez que vi el vídeo de Thriller estaba en la sección de blancos de la tienda de Hermanos Vazquez de Universidad (la unica que hay, creo), había una pantalla enorme, muchas teles, y en todas estaban pasando ese vídeo y me puse a llorar. Me daba terror del bueno. Seguro la pantalla ni era tan grande ni el vídeo tan aterrador pero yo la veía inmensa y moría de miedo. Tenía 4 años y no se porque recuerdo tan bien ese momento. Mi mamá también, hoy lo ha recordado todo el tiempo: "una vez nos tuvimos que salir de la tienda porque te pusiste a llorar con thriller, eres una miedosaaa".

El siguiente paso era intentar pararse de puntitas y aventar un sombrero.

No. No soy la fan número uno de Michael Jackson, aunque si me se todas las canciones de Thriller, Off The Wall me parece un gran disco y amo a The Jackson Five. No. Tampoco se me ha olvidado que -aunque fue declarado inocente- es pedófilo y los pedófilos son la peor de las peores batrofias que se pueden encontrar en nuestra sociedad. Cómo olvidar el episodio de Blanket envuelto en su sábana colgando del balcón de un octavo piso. Jacko-Wacko.

Si se dan una vuelta por los sitios de los principales periódicos del mundo verán que la noticia es primera plana. Si le cambian a los canales en la tele, encontrarán la cobertura en todos los noticieros, desde Adela Micha hasta CNN. Twitter enloqueció durante horas. No cabe duda que las noticias ahora corren mucho más rápido que hace 20 años.

Cualquiera que tenga un mínimo de pasión -o noción- musical tiene que reconocer la grandeza de un artista como Michael Jackson: los videos, la innovación, las producciones impecables, el moonwalking, el marketing, la fábrica de escándalos para los medios como estrategia publicitaria, las ventas multimillonarias, los bailes, el sexo en las canciones, la locura masiva, el pop de estadio, el pop químicamente puro y perfecto.

Bien lo resume el titular de la nota de El País: "Al Pop se le paró el corazón".

Habrá que encontrar quien le ponga otro.

A manera de homenaje doméstico, les dejo una de mis favoritas:
Billie Jean. Saquen los calcetines blancos, los zapatos de charol negro y caminen hacia atrás.

todavía

Está cayendo un diluvio en el barrio y se fue la luz, desde hace una hora.

Antes, estaba viendo un concierto de Oasis en HBO y que madreaditos se ven los Gallagher. El tiempo no perdona, seguro alguien dirá lo mismo de mi cuando me ve. Who knows.

Hoy me atacó en el msn un individuo de esos que no te conocen pero creen que porque eres vieja y estas en la misma quiniela que él, ya está legitimado a tirarte el pedo, obvio por msn, descaradamente. Se los juro, el joven tiene 41 años, su único contacto conmigo ha sido un correo en el que yo envié el formato de resultados de la quiniela (la cual, por cierto, gané) y hoy me atacó con un interrogatorio de 18 minutos acerca de mi vida y mis gustos. Vamos, ni siquiera ha visto una foto mía, bien yo podría tener 3 ojos, o simplemente no gustarle, pero eso no importa, inmediatamente me invitó a comer. Nunca he estado en contra de las citas a ciegas pero el caso de este individuo me sonó a desesperación, y pus no, no estoy tan desesperada.

Luego. Zac Efron en 17 again sale gua-pi-si-mo y me recordó en reiteradas ocasiones lo vieja que estoy. La película está bien, dominguera.

Después. Andrés Calamaro is back y yo tengo miedo. Calamaro duele y en un vive latino va a doler más porque será la primera vez en tres años que the one we don't talk about no estará conmigo. Dicen que a todo se acostumbra uno, hasta a la muerte. Yo no estoy tan convencida de eso y se que me voy a pasar dos días, conciente o no, buscándolo entre la gente, creyendo que en cualquier momento va a aparecer y nos vamos a cagar de risa y cantaremos a gritos Sin Documentos o Clonazepan y Circo o Paloma o Todo lo demás también.

(Estoy tratando de decirte que me desespero de esperarte, que no salgo a buscarte porque se que corro el riesgo de encontrarte, que me sigo mordiendo noche y día, las uñas de rencor, que te sigo debiendo todavía una canción de amor.)

La realidad es que, por más que quiera encontrarlo, no va a aparecer porque está con alguien más que no soy yo, que tiene un hijo que cuidar con alguien que tampoco soy yo (y que obvio es la misma persona) y a eso es a lo que me tengo que acostumbrar: a mi vida sin el en mi vida.

Será verdad que así estamos los dos más tranquilos???

Te quiero igual. Todavía una canción de amor. Para no olvidar. La parte de adelante. A los ojos.

No les ha pasado que se ponen a ensayar una y otra vez lo que le van a decir a alguien y cuando llega la oportunidad de decirlo se les olvida??

El guapo y yo tuvimos una discusión esa memorable noche porque el afirmaba que la calentura nublaba la razón y te transformaba en monstruo que no reflexiona sus actos. Yo insistía, pendejamente, que no, que nunca me iba a dejar llevar por un momento de calentura. Yeah right!

La calentura te lleva a tragarte el orgullo, el encabronamiento y los discursos ensayados. La calentura te hace contestar llamadas, escuchar argumentos borrachos, manejar distancias, recorrer hoteles de paso, buscar desesperadamente entre tus recuerdos eso que te hizo temblar la primera vez que lo (o la) viste para olvidarte de todo lo que has llorado, de las jaladas que te han hecho y así nublarte el criterio; buscas recordar porque los besos eran y son buenos, la explicación de porque alguna vez te enamoraste de el.

A veces logras explicartelo, a veces no.

Pero casi siempre, contra tu voluntad, continuas extrañando.

En que momento el amor se convierte en calentura?

La calentura y la necesidad son lo mismo?

En que momento la calentura se convierte en amor?

Quiero vivir dos veces para poder olvidarte. Quiero llevarte conmigo y no voy a ninguna parte.

No me gusta esperar, pero igual te espero.

No te vayas si te grito "pierdete".

Secretamente -o no- sigo creyendo en los milagros.

20:20

Ven y dime todas esas cosas, invitame a sentarme junto a ti, escucharé todos tus sueños en mi oído.

Corrijo. No fueron 46, fueron 45 canciones.

45 canciones.

El primer disco compacto que tuve fue el Café Tacvba. Mi papá me lo regaló porque una vez los escuchó en Paco Stanley (En ese entonces casi todo se escuchaba en 97.7 o se veía en ese programa o en el segmento de Juan Calderón de Eco) y le gustó Las Batallas. Yo tenía 13 años, iba en primero de secundaria, medio empezaba con los Beatles y una banda como Café Tacvba me significaba una revolución: cuatro gueyes con trajes de manta, sin la parafernalia glam/dark de Soda Stereo o Caifanes ni la seriedad urbana de Maldita Vecindad, con peinados raros y un tololoche. Nunca se nos hubiera ocurrido que una rola como Pinche Juan podría sonar en la radio (y menos una como Puto, por Dios!). Los tacubos tocaban Las Persianas, corrían por el escenario con todo y tololoche y Paco Stanley se burlaba de ellos -"Que usted se llama Juan? Ándale!!!... que lindo soy, que bonito soy, como me quieroooo"-. Yo? Nunca había visto algo parecido. Pinche Juan no te hagas el punk.

Alguien me dijo que Las Batallas estaba inspirada en un cuento de José Emilio Pacheco. Acto seguido, leí Las Batallas en el Desierto y -por fin- entendí porque Carlos se había salido de la escuela esa mañana. Luego R se fue de gira con ellos a Suiza y pensé "oh, ya son famosos". Sus rolas hablaban de cosas cuyo significado ignoraba. De la nada me entró una necesidad imperiosa de pertenecer a la secu 23 o intentar la combustión con colonia Sanborns. Yo cantaba Bar Tacvba y mis amigas me veían raro.

Dos años después, 1994. 15 años. Mi papá se acababa de morir. Yo andaba como perro sin dueño. En un recreo aposté algo con Daniel Coulomb, no recuerdo bien que pero le gané y el premio era el "Re" de Café Tacvba. Fuimos al Vips de San Jerónimo a comprarlo, costó 36 pesos y venía en un paquetito de cartón, el booklet era de un color muy brillante, entre rosa y rojo y tenía un caracol. Re. Apreté "play" y lo primero que escuché fue el sonido de una jarana. Después una rola norteña. Después una rola que daba vueltas con un instrumento hipnótico, una metalera, un bolero, una con prisa, un son, una disco, una de banda sinaloense, una tropical, otra disco, un danzón y así, pasando por una de las mejores canciones de amor de la historia de la música mexicana, sin exagerar. Play una y otra vez. Hasta el cansancio. Se fue el programa de Paco Stanley y llegó MTV. En todas y cada una de las fiestas de 15 años a las que asistí sonó Ingrata y todos intentábamos un rudimentario slam -y luego le metíamos al "tropical". Cuando escuchaba El Puñal y el Corazón pensaba en que mi papá se habría vuelto loco con Re, así como le pasó con Vuela, Vuela de Magneto (ya se, que gustos tan exóticos los de mi papá, que se le hace). Re idiotizaba.

Y así. Sucesivamente. Con los discos de Café Tacvba pasa lo que ocurre solamente con los grandes. Los escuchas completos, una y otra vez. Después de unas semanas, los sacas del reproductor y los guardas, pero sus sonidos estarán contigo siempre y esos sonidos te traerán de regreso los momentos que pasaban por tu vida cuando los compraste -y escuchaste- por primera vez. Metamorfósis, No controles, Reves, Ojalá que llueva café, La Locomotora, Agua, Mediodía, Quiero ver, Eres, Eo, Chilanga Banda, Déjate Caer, Amor Violento, Cero y Uno, el Aparato. Todos los momentos.

He tenido la suerte de ver a los tacubos en concierto miles de veces, en toda clase de lugares, desde la explanada del estadio universitario hasta el bulldog, pasando por el famoso concierto de horas y horas previo a la toma de posesión de Fox en el Metropolitan. Cuando una banda lleva 20 años de carrera y uno tiene 30, lo más probable es que te esté acompañando desde siempre, en mi caso, desde la adolescencia y que te recuerde cualquier cantidad de cosas y de gente: a tus amigos, a tus enemigos, a tus exnovios, a tus miedos, a tus alegrías, a tus tristezas, a tus odios. El concierto del Foro Sol no fue la excepción y, aunque no tuve a mi lado a nadie a quien pudiera besar ni de quien enamorarme más y nadie me explicó cómo los filmaría en un plano picado, estuve con gente que me ama de verdad: la gorda, R y David. Y bailé, y bailé y bailé y extrañé de la mejor manera posible, con un poco de odio, si, pero también con buenos recuerdos. Tocaron Las flores y fue un momento épico. No tocaron las batallas y no importó. No funcionaron las pantallas, tampoco importó. Los 50 mil incautos que estábamos ahí nos volvimos locos.

Gracias Café Tacvba.

No dejes que amanezca,
no dejes que la noche caiga,
no dejes que el sol salga,
sólo déjame estar junto a ti.

Te extrañé mucho, demasiado. Y lo sabes.

the walrus

Hoy es el cumpleaños número 67 de mi favorito, del que -a veces- es el único que existe: Sir James Paul McCartney.

Tengo muchas ganas de escribir y no se porque coño no puedo. Sólo como berenjenas. O me quejo. Estoy HARTA de quejarme. Quiero contar lo increíble que estuvo Café Tacvba. Quiero dar la reseña de las 10 películas que vi la semana pasada. Quiero despotricar contra Megan Fox. Quiero platicar que ayer llegó una borracha a la mesa a atacarnos con consejos amorosos mal formulados. No puedo. A lo mejor es porque estoy muy triste por la puta delincuencia de esta ciudad o porque estoy totalmente decepcionada del patético comportamiento de Antonio Maya Villarreal, antes conocido como Blanchflower, the one we don't talk about (y queda su verdadero nombre al descubierto porque ya no queda nada más, que google haga de las suyas). Ya ni siquiera es un tema de desamor u olvido; es un tema más serio, una cuestión de lealtad, de amistad, de apoyarte en los momentos malos, de ser buen pedo...

He is not. NOT AT ALL.

(Your day breaks, your mind aches
You find that all her words of kindness linger on
When she no longer needs you)

Ah que pinche culera es la decepción.

Gracias a todos -otra vez- por las palabras de solidaridad y apoyo, por las mentadas de madre al hijodeputa que me estafó, porque, a pesar de que no me conocen, están ahi, al pie del cañón, mucho más que el guey -arriba citado- con quien compartí un par de años en mi vida. El que me hayan robado no me hace ni más ni menos especial, a todos nos ha pasado, seguro, pero da una impotencia que corroe, que no te deja dormir. La misma impotencia que te provoca el darte cuenta de ese error garrafal en tu cálculo sentimental (y escuchar el "ya ves??? te lo dije").

Espero pronto volver a la normalidad, mientras tanto regreso al cumpleaños de Paul.

Escoger una canción favorita de McCartney está cabrón. Es prácticamente imposible. Depende un poco del estado anímico, del humor, del sentimiento del momento. Hoy, en su festejo, viene muy bien el track número 10 del Revolver: For No One.

A love that should have lasted years.

Punto y aparte. La buena noticia.

¿Ya vieron?



Más de cerquita, para que lean bien el nombre completo en letras oro sobre azul (na mas me faltó ponerle las seis estrellas y el escudo puma para ser una atascada de verdad)



Mi.pin.che.te.sis.

At last.

harakiri

¿Por qué esas fiestas se llamarán así?

¿Será porque salir en lunes es como hacerse un harakiri?

Neh, seguro no. Seguro es algo más hipster.

Yo no soy hipster. Yo regreso y enciendo el ipod (si se descompone ahora si me aviento a las vías del metro) y escucho la lista que deje a la mitad, con las 500 mejores canciones de la historia según la rolling stone.

Mientras suena Georgia on my Mind -y descubro que no puedo compartirla con ustedes porque esto es un blackberry y no una macbook- me dan ganas de haber nacido en Atlanta, o en cualquier lugar de Georgia sólo para saberme una canción como esta. ¿Así sentirá un danes o un sueco cuando escuchan como cantamos a gritos "méxico, lindo y querido"?

¿Se emocionarán como yo?
Mmm. No. Seguro no.

Ahora suena Heartbreak Hotel, del rey. Cuando el rey canta esta rola, el mundo se silencia.

Ahora pienso en que el guapo llegó a la fiesta y no entró y tampoco me vio. Ni yo a el. Hubiera estado bueno ver a el guapo.

También pienso en que the one we don't talk about fue a Café Tacvba y no me lo tope, afortunadamente. O no. Pienso en que lo extrañé en casi todas las canciones -y 46 canciones son un chingo. Aunque no conteste mis mensajes culeros/desesperados y no me pague y le valga verga mi desesperacíón. Pienso en que no lo merece. Pienso en cómo no le importa lo que me pasa, nada. Pienso en que lo odio como nunca antes lo odié, aunque lo extrañe. Pienso en que no he ido al cine a ver su corto porque así se me facilita la tarea de creer que está muerto.

Maybe it's just a matter of time. Maybe not.

Ahora esta Waterloo Sunset, de The Kinks. Pienso en que a una de las Paulinas le gusta. Pienso en que en los atardeceres el sol se pone precisamente porque salió. Pronto saldrá el sol. No hay de otra.

fraude

Bueno.

Ya sabían que vendí mi computadora. Lo que no sabían es que me timaron.

Oh si.

Me pagaron con un cheque certificado y yo dije "pues el señor se ve decente, es un cheque certificado, trae todos los requisitos de la ley general de títulos y operaciones de crédito, no hay pedo".

Corte a: Cheque devuelto por fondos insuficientes.

Corte a: Yo gritando en una sucursal de Bancomer en San Antonio Abad porque la "certificación" es falsa.

Corte a: H. Agencia número 2 del Ministerio Público en la Delegación Cuauhtemoc. Denuncio el delito de fraude cometido en mi agravio en contra de quien dijo llamarse Juanito Pérez y quien resulte responsable.

(Por si la burocracía para titularse de la máxima casa de estudios de nuestro país no fuera suficiente, ahora tengo que lidiar con la burocracía ministerial)

El peor corte de todos: no tengo computadora y tampoco tengo dinero. Ya ni llorar es bueno.

Dios, neta, en buen plan, llévame a mí.

Ahora: Harakiri Nights

hiatus

Como todo indica que en media hora me desharé de mi ya no tan flamante MacBook negra que tanto quiero y adoro, la tan esperada publicación (bueno, Juan la está esperando por lo menos) de la entrada relativa a mis seis horas de exámenes psicométricos tendrá que ser pospuesta hasta nuevo aviso.

La necesidad te mueve a hacer cosas impensables como, en el caso que nos ocupa, vender tu computadora. Pero les juro que ya no soportaba un minuto más en ese trabajo y todo, todo, todo, hasta esto, ha valido la pena.

No pasa nada. Ya me las ingeniaré para conseguir otra.

Regreso. Pronto. Espero.

Time out!!!!

Cómo me gustaba mi poster de Zack Morris.

de lágrima 3

Ya se acabó el fútbol.

¿Y ahora con que me voy a entretener?

¿Qué no se ha terminado el fútbol?

¿no?

Ah! claro! todavía quedan los partidos de los 11 gueyes esos que disque juegan en la Selección.

Están para llorar.

Mañana: Cómo sobreviví a un exámen psicométrico de seis horas.